Llevo días a vueltas con un texto.
Normalmente soy impulsivo para escribir.
Normalmente soy impulsivo para escribir.
Lo que sale es lo que queda.
Supongo que porque lo que queda es lo que sale.
Esta vez no. Llevo días dándole vueltas.
Tengo la motivación, tengo los personajes, tengo la ilustración (buscada concienzudamente para la ocasión), tengo la presentación,…
Esta vez no. Llevo días dándole vueltas.
Tengo la motivación, tengo los personajes, tengo la ilustración (buscada concienzudamente para la ocasión), tengo la presentación,…
me falta la historia.
Bueno, no falta, porque la historia es la vida misma.
Bueno, no falta, porque la historia es la vida misma.
Es el momento preciso el que es difícil de elegir, el que transmite con mayor intensidad ese sentimiento que predomina, que deja ese sabor de boca como el que define a un vino, deleita al goloso
o evoca una noche de pasión.
Pero el sentimiento, cualquiera que sea (amor, odio, indiferencia…), cuando desborda es imposible de abarcar.
Pero el sentimiento, cualquiera que sea (amor, odio, indiferencia…), cuando desborda es imposible de abarcar.
Menos aún con palabras, ésas que de pronto se vuelven reticentes, esquivas... También déspotas.
Y me tienen aquí, a vueltas con un texto.
