Es el viento de la Puna que teje,
con venas de recuerdos la historia fugaz
del indio que duerme en las pircas vacias,
del hondo silencio que quedo en su lugar.
La luna derrama en la noche su llanto
que moja con rayos las yertas moradas,
los frios panales que un dia quisieron,
ser frutos maduros, esperanzas doradas.
Apoya su frente cansada y la testa
plateada de tiempo, de tiempo y distancia
se lleva en el seno la escarcha del agua.
El viento implacable levanta la arena
que cubren los restos de una historia eterna.
La tierra piadosa la oculta insondable
y espera que el hombre futuro y cobarde,
la arranque con zaña y muestre a la gente
los restos con vida,con alma latente,
en frios museos las cosas sagradas
que el indio ha dejado en sus tristes moradas,
con tanto respeto,con tanta esperanza,
tratando que siempre se encuentren seguras.
MAS NADA ES SAGRADO, MAS NADA ES ETERNO,
SON COSAS PASADAS EN FRIOS MUSEOS.......
Gachy
No hay comentarios:
Publicar un comentario