Escribo desordenadamente en varios cuadernos que dejo descolocados por la casa.
Las letras están borrosas, la tinta negra forma abrazos dormidos.
En la casa existe aún la resonancia del dolor.
Intentamos ser algo para cada uno de los otros,
pero definitivamente lo único que nos une es la extrañeza
que mantenemos los humanos cuando el dolor permanece oculto.
Es algo que vuelve una y otra vez en forma de círculo helado..
La nieve oculta todo lo que existe por eso nos gusta.
He tardado demasiado en saber que el dolor está en mí.
Simplemente lo dejo que se vista de sombra ... blanca
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