Bla... bla... bla... bla...

Toquetean gotas por su piel mojada.

Sigo los surcos por sus caminos.

¿Pienso? No: miro.

Rueda el minuto.

Tic... tac... tocatic, tic...

Gris:

mi vida, este día... gris.

Su lengua: bla bla bla bla bla;

mi cerebro: blup... reblup... queteblup...

Dardo hastiado al parloteo trepanante.

Nada. A lo suyo.

¿Resoplido intencionado?

Que no, ¡que si! Desconecto.

Horizontal,

a perderse en el cielo raso.

Dun dubidí dun da.

Sincopemos, sincopemos.

¡Sí! Mucho mejor.

¿Se habrá callado?

Ni idea, ya lo sabré...