Y seguro que también conoces esa curiosa cualidad de la niebla, capaz de decantar el ruido, separar los sonidos y amplificarlos sin mezcla: la nitidez de un aleteo, de una zambullida…el latido de un corazón que puede ser el tuyo, pero no tu respiración, contenida, como lo estuvo el aliento de las lagunas que solo ahora, producto de las horas fermentadas, se alza para darle lienzo a la caligrafía del flamenco.
Quisieras apagar la cámara, lo piensas, sí, para poder sentarte en la orilla y adoptar esa pulcra actitud oriental que se avenga con el resto de la composición. Pero no puedes dejar de disparar, una y otra vez, porque esa es precisamente la condena que te ha traído hasta aquí.
Así que sigues reuniendo pruebas, tomándolas con pinzas de entre el limo, por si acaso todo esto fuera un prodigio y no la consecuencia natural de la marisma.
Y esperas la picadura del mosquito, el pellizco que no llega, como quien espera el indulto que te saque de este estanque y te devuelva a la prosa confusa de las calles.
Y esperas la picadura del mosquito, el pellizco que no llega, como quien espera el indulto que te saque de este estanque y te devuelva a la prosa confusa de las calles.
También la belleza es una cárcel.
